Eu peço somente o que eu puder dar

Sei que cada palavra importa... Palavras hoje: saudade (incontrolável) e firmeza (necessidade).

Previsível

Poesia não é bula,
não adianta me seguir.
O que suas entranhas fizeram de você?
Responda!
Juntar palavras é uma arte violenta.
Machuca quem faz e quem escuta.
A cada golpe, a cada esquiva,
a palavra certa está lá, à espreita.
Uma vez me disseram que poesia é pros medíocres,
poucas palavras pra um assunto.
Me golpeou em cheio.
Entretanto, sempre é tempo de voltar.
Primeiro round,
Um jogo de cartas, uns sentimentos
Que diferença?
A forma de disputa.
Segundo round,
Futuro, passado
Em quê pensar?
Tudo, menos o próximo best seller de auto ajuda.
Terceiro round
O amor
Ah, esse cruzado de direita...
Nocaute.

Do tamanho real

Os delírios traçaram o caminho,
mas sou pouco, quase nada.
Me sobram e faltam verdades.
Fui cansando de fingir,
e ao ser contrariada, de engolir.
Me afasto para consumir fantasias,
Desanimo, subestimo, enlouqueço.
Uma sensação de fazer tudo errado,
ter surtado, e o que penso sobre mim se desfaz.
Perdi todas as vidas, mal correspondidas.
Já sou o pouco, o resumo, o traço.
E as ideias ainda teimam em ser grandes demais.

Suposições

Gostaria de saber o que cada cigarro guardava, quais palavras escondia e de quanta tristeza me protegia. Hoje, com os pulmões adoecidos, percebo a indivisível sensação das dores da mente e do corpo. Sempre pensei que essa união fosse um dia a ser celebrado, mas hoje está cinza e estou de preto. Minha tosse me impede que eu respire, nem sei se eu quero respirar. No meio da noite cócegas na traqueia se transformam em cortes de açoite das pregas vocais. O que separa prazer e dor é a caixa onde foi classificado. Não me importo mais em acordar no meio da noite pra tossir, dormir pouco e levantar com os olhos inchados. Não estou forte, tão pouco fraca. Estou nesse mundo, horas eu queria que não, horas suponho que sim.

Um delírio em uma noite de verão

Sentia um desejo incontrolável ao vê-lo. Entretanto, o inverso não era verdadeiro. Queria-o tanto que se aproximara apenas pra contemplar seu sorriso e seus detalhes que o tornam único, ao menos para ela. Leu em algum lugar que se não for correspondido não é amor, por agora já não faz mais questão por nomes. O fato é que se afastara e percebera em seguida que lhe fazia falta. Deixou-se guiar por seus desejos.

Ao chegar em casa não conseguira concluir o filme, fez uma pausa para a fantasia. Mais tarde, em uma noite repleta de calor, inesperadamente o telefone toca ele pergunta se está ocupada ela responde que não. Ela o convida para escutar violão. Ele chega, ela resiste. O sabor do dia seguinte é desagradável, indigesto. Ele a compreende como um raio de sol iluminando qualquer situação, por mais sofrida que seja. Gostaria de supor seus pensamentos, mais a inutilidade desta abstração provocaria o afastamento da realidade. Falavam sobre o rio São Francisco, a marginalidade e os efeitos da pobreza. Pensamentos similares os aproximavam de fato. Mas é na faísca de um debate apaixonado que as contradições afloram. Divergiram sobre machismo. Mais cedo esse assunto surgiu, mas só então foi aprofundado. Ele pensa que uma série de modalidades de dança reproduzem o machismo. Ela está mais preocupada em se permitir o gozo nos papeis criados sócio-históricamente, mantinha a dança entre seus quereres porque acredita que aproxima as pessoas. Foi um duelo artístico, filosófico e político. Como as contradições se resolveram? Vamos à prática.

Desafio instaurado, escolheu alheatoriamente Aí que saudade d'ocê. Seus olhos se entrelaçaram dissipando a timidez, durante a introdução a mão dela buscou a dele pousando em sua cintura, a dele involuntariamente segurou com firmeza a outra mão. Seus corpos se aproximaram. Ele repetia que não sabia conduzir, que não sabia dançar. O quadril dela abria os caminhos do ritmo, e seu sorriso arrematava com leveza os acertos e os erros. Sussurrava em seu ouvido o que fazer com seu corpo, que no instante da dança é partilhado como um só. A música acabou. A mão dele envolve seu pescoço, ela enfim se rende. O beijo leve que recordara dava espaço ao beijo certeiro que até então desconhecera. O beijo que surgiu da dança, do dilema de conduzir e ser conduzida. Mas quem conduziu esta dança? O inevitável. Quem vencera o debate? O desejo. Tais conclusões se abriram em suas cabeças como uma rosa ao desabrochar da primavera, em silêncio. O acordo era que o silêncio era a beleza da situação. A mão dele já estava em seu quadril, aproximando-a do seu sexo. Abriu o zíper de seu vestido, beijou seu colo, despiu seu corpo. Então nua ela se afasta, ainda pensa no dia seguinte. Ele retira a camisa e a puxa para seu corpo. O medo é o disfarce do desejo, e ele acabara de retirar a última peça, a mais delicada e inacessível. Ela prontamente arranca seu short. Os sexos se unem, as peles derretem ao calor da cama, a guerra de sensações se instaura. Calefação de salivas, invasões de línguas, disparos nos corações, descabimentos dos corpos.

Ela se levanta, sozinha, mas preenchida de desejo. Escreve um conto de delírios para dar algum sentido ao que sente. O telefone permanece mudo. Vai arrumar a casa, enquanto canta para aguardar um novo amor, um par que lhe enxergue.

 

Saudades do verso

Onde tá o verso?
Sempre de passagem.
Nem se despede,
é um mau educado!

Gestante

Me ocorreu um canto repentino,
assumindo minhas alergias,
o mau humor, pequenas alegrias.
Gosto pela confusão nas palavras,
jogo de luz e sombra,
impressionismo.
Eu canto pra esperar o novo desejo.