Sem sentido

Tropeços em encartes,

topadas doloridas em dilemas.

Cortes.

Do surreal ao concreto,

do velho  ao novo,

da vida à morte.

Tantas coisas padecem,

já não servem.

Traço inevitável de isolidão.

Jeito certo.

Será que brotará algo?

Seco chão de palavras.

Nada, nada aconteceu.

Histeria, delírio e chuva.

Quem semeará a semente?

Qual poderá ser fruto?

Que seja o tempo.

E venha longo ou curto.

Entranhas estragadas,

doloridas sem cuidado,

infértil sem colheitas.

Tudo que surgiu hoje dissapa-se.

Mentiras.